I

Sí: existo dentro de mi cuerpo.
No llevo el sol ni la luna en los bolsillos.
No quiero conquistar mundos porque he dormido mal,
ni almorzar la tierra por causa del estómago.

Alberto Caeiro

Reflexo (de um anónimo)

Aguardo a hora em que me digam o nome. O meu nome. Próprio. A espera vai ser longa. Escuto as vozes da discussção pela janela. Eles me podem ver. Eu, oiço-os. Os vidros fumados.
Depois da explosão fomos poucos os que ficámos. As nossas caras mudaram. Não nos reconhecemos. Perdemos uns aos outros. Ficamos sem unhas. Sem os dentes molares. As pestanas. Perdemos os relógios. Ganhámos tempo. De nada nos serve. Esperámos em salas como esta. Eles, podem nos ver. Através dos vidros fumados. Aqueles que ainda conseguem, ouvem. Vejo o que resta. Um corpo. Sem roupa. Sem unhas. Sem dentes molares. Sem as pestanas.
Era um dia como outro qualquer. Como este. Mas com roupa. Limpava a cera dos olhos. Escovava os dentes. Cortava as unhas. Uma mulher gritou o meu nome. O espelho partiu. Houve uma explosão. Deixámos de nos reconhocer. Eu a eles, eles a mim.
Sonhei-te, 15 anos atrás, muito antes de te conhecer.
Sonhei-te, senti a tua ausência durante 15 anos.
Temos tempo. O tempo chegará. Quando eu tiver nome. O tempo vai chegar. Vai sobrar. Se me chamares, eu vou. Direi que sim. Sem pestanejar.
Silêncio. A discussão terminou. Acabaram-se as palavras. Sobra a minha imagem. Eles conseguem me ver. Através dos vidros fumados. Não me reconheço. Não sei quem é. Esqueci-me o nome. Perdi-o.
O meu nome é o grito que acompanha as tuas lágrimas perdidas.
O meu reflexo, nos vidros fumados, esfumaça-se

II

Y el nombre inútil que tu cuerpo muerto
usó, vivo, en la tierra, como un alma,
no recuerda. La oda graba,
anónima, una sonrisa.

Ricardo Reis

.....





Atravesó el espejo y su soledad fue doble.





.....

Anónimo?

III

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Álvaro de Campos

Cree que lo sabe todo sobre mí, el espejo.
El agua quieta se cree que me conoce; las ventanillas del metro, el cristal de tu casa, el impoluto escaparate de Zara, el cristal de “rómpase en caso de incendio”, los cristales de tus gafas de mosca, esa puerta del Banco Santander en la que sólo el que está dentro puede ver quién está del otro lado.

Se creen que me tienen, que lo tienen, pero hay algo que no saben: mi reflejo ya tiene soporte.
Desde China llegó el papiro y dejó muy por detrás al resto de aspirantes.

The door to my office is made of mirrored glass – I can see out but passersby can’t see in. From the outside the door is a giant mirror. This simple optical trick makes people forget the logic that doors generally lead to rooms, rooms with people in them. From 9am to 6pm, my office door is transformed into an entertaining parade of strangers unabashedly posing, parading and tweaking, completely unaware that they are being observed.

So when my work gets boring I watch the door instead.

At 11.30am, a smart-looking business man walks up to the entrance. He leans in, peers closely at his reflection and begins to pick his nose with exacting, methodical precision. He is totally absorbed in this task, examining each bogey on the tip of his finger before depositing it into the growing mass of mucus in the palm of his hand.

Someone in my office passes round a pack of chocolate biscuits which we silently eat, watching the stranger as if the door were a cinema screen (or, in this particular case, a zoo).

My colleagues’ mouths curl up and a collective gasp of disgust echoes around the room. The man outside is now inexplicably smearing the bogeys across his chin, mouth and cheeks. The suspense mounts as my manager creeps up to the door and throws it open to reveal a crowd of snickering office workers enjoying the show.

But the man looks through us blankly. Completely unembarrassed, he turns, tightens his tie knot and walks away with powerful, dignified strides.

IV

El cuerpo pesa en mi alma.
Me siento un repostero
colgado en el salón
donde alguien yace muerto.

Fernando Pessoa


Hombre con sombrero hongo sentado en un sillón. Pablo Picasso. París, 1915

“Espelho meu, espelho meu, haverá alguém mais bela que eu?”. A resposta foi surpreendente. Sim, ainda havia. “Merda!”, vociferou a rainha. De seguida, mandou limpar o espelho, que lhe parecia um pouco sujo. Não vá este promenor influir na avaliação da questão. “Espelho meu, espelho meu, e agora, há alguém mais bela que eu?”. Sim, ainda. “ A beleza não depende do quão sujo ou limpo está o reflexo. Importa sim o valor daquele ou daquela que é reflectido ou reflectida”, disse o espelho. “Puta que pariu! Tenho um espelho filosófo. (...)